"La sonata de un hombre bueno"

Caminando por ahí me fijé en un personaje, un hombre mayor, parecía triste o no sé si era el decoro que hacía la visita un poco nostálgica. Paredes del siglo pasado, un galpón vino tinto cerca del barrio diez donde venden antiguedades o cachivaches que la gente ya no usa "Brocante" . Ahí me topé con él, no le hablé, tomaba un café y miraba sin mirar dándole vueltas a la cuchara con movimientos repetitivos. Yo, como no tenía nada que hacer sino seguir agarrando la vida de los demás e inventarles cosas sin pedirles permiso, le quise escribir un relato porque un poco de ocurrencia es lo que sucede cuando, literalmente te pierdes en las calles de París …

El título lo tomé prestado de una película que vi hace poco que se me había metido en la cabeza " La vie des autres" que cuenta la historia de algunos aristas antes de la caída del Muro de Berlín cuando vivían en el lado comunista, suicidios y frustraciones de sentirse traicionados por sus propios ideales o por ellos mismos... en fin es una mezcla de sentimientos que se me acumulan cuando me pierdo por ahí y tengo el tiempo para hacerlo....

“ La sonata de un hombre bueno”

Solo en su salón advierte su desventura, un hombre atado a sus prejuicios, el desconocimiento de lo que es real o virtual, lo que le place por convicción o lo que lo motiva por desconocimiento de la realidad. Una sonata que escucha sumiso en su confidencia lo hace desmesurar su propia individualidad atacándolo ferozmente, hasta lograr desnudarlo y sumergirlo en los recuerdos . “Mal consejero” o “pájaro de mal agüero” le decía su tía abuela cuando el señor de los recuerdos le tocaba la puerta al ego; decía que lo hacía para inmortalizar la idea que era tierra y lo que sembrara lo recogería a punta de pala si era bondadoso, sino, lo enterraría hasta el cuello para que todos lo miraran desde arriba y así sintiese vergüenza. La voz de la tía abuela tronaba en aquel salón con la misma fuerza con la que los recuerdos rebotaban como proyecciones por cada muro vino tinto que recubría aquel salón maldito.

Éste fue el lugar donde comprometió su alma y es ahí donde comienza la historia de un individuo que crea fantasmas, excusas , se siente vigilado y por consiguiente obliga a vigilar a rastrear como los perros, buscar pruebas que lo ayuden a no seguir temeroso de su propia desdicha: la mala suerte de saber que las cosas han cambiado que sus ideales lo traicionaron que no le queda otra forma que sobornar su propio criterio para seguir creyendo que existe esa línea imaginaria entre el deber ser y el saber hacer. ¿A partir de qué momento dejó de mirarla, tocarla, besarla? ¿en qué instante se había encerrado en aquel salón y separado del mundo? Quizás cuando comenzó a dominarse con el tiempo , las ideas y de forzar el devenir de las cosas desafiando las teorías de causa y efecto.

Un hombre solo, desde su salón, confunde el sentido común con la paranoia, la ignorancia con la manipulación y que todo lo que crea son personajes, héroes en la historia de la humanidad en la que ya no cree. La sonata lo hace descubrir una condición que lo persigue: la enfermedad de la conspiración un boicot a su propio ser que le costará la vida. ¿ Cuándo dejó de amar? ¿ en qué momento dejó de mirar a los ojos? Los síntomas son claros. No duerme, fuma en abundancia, ya no escribe, decide registrar movimientos y conversaciones ocultas, se crea amigos imaginarios ya no puede hablar con nadie, necesita conseguir respuestas, le tiene miedo al fracaso, no acepta disidencias, no se acepta aceptar, escuchar ni llorar. “ el fracaso” se repite , ”lo tengo impreso y tatuado, la gente ya me mira desde arriba, comienzo a sentir vergüenza”

Solo en su salón advierte su mala suerte, siente que la muerte es más efectiva y menos dolorosa que la soledad, y le pide que decida por él porque no soporta sentir la pérdida convertirse en perdedor de su trofeo, de lo que más amaba y llora . Era inminente, su pesadilla de saber y buscar fantasmas le hizo entender que se había acabado que ya no confiaba en él, en su arte que sólo quedaba esperar a que la sirena sonara, vuelve a llorar pasivamente sin desmoronarse, sin lágrimas sólo pequeños cortes de respiración.

En su estancia en ese espacio que le cambió la vida peca por visionar el futuro avenir y no veía más que su miseria mezquina , haberse enamorado, quizás, de la mujer equivocada, haber hablado demás , no escuchar, quizás haber sido menos impaciente , pero era inaplazable: ella se marcharía, él lo sabía.

Ella, decidida toma una ducha , se viste como de costumbre, con la puerta cerrada, se maquilla los ojos y se coloca labial rojo en sus carnosos labios, con vestido negro, guantes rojos y con maleta en mano desde el largo corredor de la habitación le dice que se marcha; el hombre no voltea, sólo el perfume de la premonición es absorbido por cada orificio de su nariz, produciéndole el efecto químico más detestado por el hombre: arrepentimiento, impotencia para luego con los ojos cargados, las manos colocadas dulcemente sobre el pequeño escritorio frente a la ventana y una minúscula máquina de escribir, sin mirarla siquiera un instante, el último de su vida , con cobardía la deja partir, “ estaba escrito” “estaba condenado” dice él “estoy condenado” .

El hombre de la casa de cartón

En una calle larga que separa dos tipos de vida diferentes en un mismo distrito de la ciudad de París donde consigues miles de peluquerías africanas con sus promotores en cada puerta obligándote prácticamente ha transformarte las uñas en pedazos de acrílico con geroglifos y decoraciones extrañas, con un largor infinito parecido a las uñas de la bruja de Blancanieves o , si no , cortarte el pelo al estilo afro o Bob Marley ; en fin, ahí se encuentra “el hombre de la casa de cartón” . Un individuo que ha escogido con certeza y seriedad su esquina, formando parte del decoro de la gran avenida que colinda con Château d`eau, una larga calle que se encuentra en el distrito diez de París donde me he mudado ahora.

Cada lunes, martes y jueves que emprendo la ruta para llegar unas veces tranquila otras veces corriendo a la clase de francés, lo veo y desde el primer momento me ha llamado la atención su fidelidad y fiereza con la que defiende su esquina. Con tan solo un trazo de cartón que utiliza para cubrirse de la lluvia, porque en París es más lo que llueve que lo que sale el sol; unas cuantas bolsas ruidas de diferentes comercios de alimentos como supermercados Carrefour y Lidel , este señor se sienta, duerme, reflexiona, observa justo en la esquina más transitada y complicada de la avenida; para poder cruzar la calle por el paso peatonal te lo topas y en todo sentido lo vez, que si fuera publicista o un encuestador haría su agosto, como decimos los venezolanos porque no hay forma de que no te tropieces al hombre aún con la mirada.

Viendo a éste señor todos los días, digo yo: enamorado de su esquina , dejándose rozar la cara con las gotas de lluvia fría que cubre el cielo parisino, que no tiene letreritos de SVP “s' il vous plait” “por favor” queriendo decir dame algún centavito para comer que estoy loco, desempleado, perdido, esquizofrénico etc. No, éste señor se sienta ahí y lo que hace es recostarse en pleno cruce a reflexionar y observar. Es ahí cuando comienzo ha aventurarme un poco con mis historias: ¿será que ese es su trabajo?, ¿el señor está perdido desde hace años?, ¿nunca conoció al amor de su vida?, ¿lo botaron de su casa o del asilo?, ¿bebió tanto que el alcohol no lo absorbe? o quizás es un filósofo vestido de indigente haciéndose el loco para rescatar frases en el aire y dejarse robar el alma por aquellos que lo ven y le pasan por encima, posiblemente sea un físico tratando de descifrar la fórmula del equilibrio social o un Alquimista ensayando el camino hacia la felicidad, no lo sé y al final de cuentas: qué importa o a quién le importa... pero me da la impresión que ese es su trabajo.

La gente que cruza constantemente la avenida principal para conectar con otras vías alternas se han acostumbrado a este personaje, tanto así, que lo han transformado en un ser invisible. Así son las ciudades grandes con una cotidianidad intransigente, autómata e individualista. En algunas circunstancias los seres humanos pasamos a ser pelusas, seres invisibles, antagónicos, cansados. Muchos me han dicho “pero por qué te llama la atención ese hombre , es un indigente más en París” yo respondo “si , quizás un indigente más como en cualquier parte del mundo, pero lo que me llama la atención es como quiere su esquina y como la disfruta sin pedir nada a cambio”

Régis me comentó que aquí en París los indigentes suelen escoger sus esquinas y barrios, creando su propio mundo dentro de otro mundo y como no se sabe cuál es el más miserable, todos somos felices a nuestra manera.

El hombre de la casa de cartón me dio un poco de envidia porque en su pequeño mundo y sin yo saber quizás cuántos problemas habrá tenido en su vida o tiene actualmente, ha sido decidido y firme “ aquí me quedo y quizás aquí muero” tiene su rincón que le representa algo de lo poco que tiene y para él lo es todo. No tiene trabajo, pero tampoco pide dinero o quizás hace otras cosas para comer, el sentido es que quizás los locos saben más que los cuerdos aunque mi abuela decía “ los locos comen mierda y si no lo vez comiendo mierda literalmente, se hacen los pendejos” posiblemente este hombre se hace el pendejo y aprovecha la reacción de la gente para crear su obra magistral o quizás nos utiliza como ratones de laboratorio para su tesis de vida…

Renacer= Ponerse a prueba

Una mañana me decido a tomar mi cámara y perderme en París, sólo con una idea en mente.

Normalmente cuando sales con la convicción de buscar historias deberías, en teoría, pensar más o menos lo que quieres mostrar, yo, solo le hacía caso al olfato; ese que dicen en la escuela que todo periodista debe tener casi cosido como el cordón umbilical cuando naces.

Me preparo desde temprano, visto a Lucía su padre se la lleva y listo, cámara, cintas, batería y a la calle!. La sensación fue como una especie de catarsis, quería ponerme a prueba si era capaz de comunicarme, buscar personajes, desmesurar historias y llegar a fondo, pero sobre todo, lo que buscaba era ver si podía ser capaz de entenderme con la gente y realizar mi trabajo cotidiano en otro idioma, ambiente. Desde temprano en la mañana, antes del café esa idea se me vino a la cabeza "tengo que ponerme a prueba para convencerme de mis capacidades y así ver si realmente soy una persona arriesgada". Necesitaba sentir si existía ese olfato del que me habían hablado, quería ver si realmente tengo la vena de periodista.

A veces cuando uno se acostumbra a rodearse de la misma gente, en tu mismo idioma, bajo las misas circunstancias; posiblemente uno se pierda un poco en todo eso y en algunos casos hace que nos quedemos detrás de la misma línea amarilla sin querer cruzarla porque estamos bien allí, nos entendemos y comprendemos nuestro alrededor de tal manera que ese olfato, sí que lo tenemos, pero no nos damos cuenta hasta donde podemos llegar con él. En el mismos momento en que sales de esa burbuja y caes por azar o decisión en otro campo de trabajo, te pierdes, estás tan desorientado: no sabes que decisiones tomar; si cambiar de profesión o no, mudarte, regresar, esconderte, entristecerte, deprimirte, alegrarte, agradecer lo aprendido, rechazar los cambios, aceptarlos. Gracias a todas estas reflexiones pude tomar la decisión de aventurarme y ser dueña de mi pauta periodística, convertirme en la generadora de contenido de esa mañana increíble.

Yo, pues decidí cruzar esa línea amarilla y ponerme a prueba a ver si había escogido la profesión por convicción y corazón o por moda, porque sentía que había perdido la fe en mí, sentía que había perdido ese enamoramiento, creencia en lo que definitivamente se hacer por convicción.

Montada en el metro me dirijo a la "Place de la République" porque ya había escuchado la historia de los Sans Papiers , sin papeles. Africanos que vienen a Francia en búsqueda de trabajo para luego poder enviar dinero a sus familiares que se encuentran en estado de extrema pobreza, viviendo en ciudades y poblados de Africa donde la violencia por temas religiosos e idiologicos han desgastado las oportunidades de surgir a cualquiera que vive allá. En resumen las historia de las gentes que se encuentra aquí en la lucha por un derecho antes ofrecido por el Gobierno de Francia, es triste e inhumana.

En búsqueda de respuesta por parte del gobierno Francés, todos los manifestantes se deciden a marchar hasta la Asamblea Nacional. De entrada cuando llegué, sentí miedo, angustia de no poder hacerme entender y no poder lograr comunicarme con alguien que pudiese explicarme la situación. Hablé con un manifestante y su historia, la cual me conmovió muchísimo, me hizo recordarme para qué había escogido esta profesión y sentí que la fe la estaba recuperando, la confianza en mi misma y la capacidad que tengo, no importa en qué idioma sea, de conversar con la gente. De eso estoy hecha desde lo pies a la cabeza y no voy a cambiar, no quiero cambiar aunque digan que aún no es suficiente, que debo seguir caminando hasta encontrar mi rincón favorito pero no el que me acomode sino el logre que sea yo misma.

Del blog al microblog: el devenir del receptor en generador y emisor de contenidos en la web 2.0

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Perdida en los brazos del Sr. Montparnasse

Entre tanta lluvia pasando por callejones pido permiso para entrar en el café y así acomodarme en cualquier mesita disponible, hacer que pase el tiempo y sobre todo, la lluvia. Con el bolso empapado y el cuadernito robado ,o mejor dicho, que tomé prestado a mi esposo he caído en las manos del señor Montparnasse, dueño de un barrio peculiar en París, una mezcla entre lo bohemio y lo urbano, un rincón encontrado por azar todo gracias a no entender los mapas y a dejarme guiar por el instinto.

Este señor me deja entrar en su no humilde morada para perdonarme el hecho que no hubiese escogido su barrio , antes que otros, para perderme en el y mezclarme en su multitud, bares y teatros que rodean pequeñas plazas ubicadas en cada una de las pequeñas vías que conectan el Boulevard Del Sr. Montparnasse. Lo que sucedió es que cuando salí del metro vi una torre horrorosa negra, muy parecida a la Torre Del Bco. Mercantil en el Centro de Caracas, justo frente a mí y me dije :¿ dónde coño estoy ? ¿me he teletransportado ?¿ sigo aquí ? es decir : sigo perdida.

Eso sucede mucho en París, cada estación de Metro tiene 27, 5 salidas y justo la que decides salir, que es la coma cinco, es la que no es. Generalmente la sensación al salir de cada una de sus estaciones, dependiendo también para donde vayas es oh la la la la la, it is beautiful !, merveilleuse ! edificios con miles y tantos de años y siglos de antigüedad, museos increíbles, puentes, catedrales, calles llenas de cafés pequeños típicos de los años treinta, librerías por doquier etc. Pero esta vez mi instinto no me funcionó y caí en la redes misteriosas de un señor que juntó tendencias arquitectónicas gustos y colores en un mismo lugar , su reino lo rige en la « Gran Torre Montparnasse » negra , fea y triste.

Mezclarse entre la gente es difícil porque cada quien respeta el espacio de la otra persona. Lo vez en las estaciones de metro cuando uno espera el vagón: cada asiento está a un metro de distancia uno del otro lo que hace prácticamente imposible el roce de hombro a hombro y cuando quieres mirar a la persona que está al lado tuyo, tienes que fingir que estás viendo la máquina de coca cola al fondo e ir enfocando la vista paulatinamente hasta dar con el rostro de tu vecino. Yo me pregunto cómo hacen para caerse, es decir: si alguien le atrae la otra persona dentro del metro¿ cómo hacen para romper el hielo? Me lo pregunto todas las veces que me monto en el metro: Ahí no existe el pshh , phsss mira y tú como te llamas, ¿estás perdida?, mamita!!!! etc. Eso es categóricamente imposible.

Ya, una vez terminada esta reflexión, me detengo en mi mesita a estudiar los personajes, todos variopintos . Chamos que parecieran que salieran de un mismo instituto universitario o casting, forzando el sentimiento de vestirse al descuido con peinados que, a penas, se le ven los ojos; debe ser incómodo tener un poco de pelo en la cara que se te metan en los ojos, a mi modo de ver, en definitiva tenían un poco al estilo Beatles, londinense forzado, a juro. Sus impelables chaqueticas de cuero cortas y pantalones tubitos como en los ochenta y por supuesto los Converse "All Star" yo no tengo nada en contra de los zapatos ojo, soy la primera que los uso, sólo que me fijé en la vestimenta pues.

Un señor en particular me ha llamado la atención, el ha entrado dignamente con su traje raído con pinta de escritor de obras de teatro y una pipa enorme que casi dejaba ver su rostro. Su cabello plateado y mojado por la lluvia , a mi modo de ver, le incomoda. No observa a nadie escoge su mesa que pareciera que fuese su preferida porque quizás es asiduo al local. Para mi desventura el hombre se sienta justo al lado mío y el humo que producía la pipa no me dejaba ni pensar, decidí cambiar de mesa.

Desde otro ángulo comienzo a inventar historias de los personajes que entran y salen del café y en particular del señor de la pipa enorme, le puse un nombre “ Jaques” tenía cara de "Jaques" pues, "Jaques Bourgoge" para hacerlo más francés y me dio la impresión de que era escritor ,o a lo mejor, es un vendedor ambulante o repartidor de periódicos, posiblemente un perdido como yo ; en fin…

A su lado se sienta una muchacha que a primera vista puedes detallar sus grandes ojos verdes ahí saqué otra conclusión aventurada : la musa. La inspiración de Jaques eran las mujeres más jóvenes que el, bien dotadas, y con grandes ojos verdes; aquel hombre necesita desesperadamente una gota de creatividad, un personaje que logre ayudarlo a crear una historia. Me detengo y reflexiono… « quizás ese sea yo, mi reflejo, una persona en la búsqueda de la musa … En todo caso es divertido escoger gente que ves por la calle he inventar sus vidas .

Otra cosa divertida y me ha sucedido en varias oportunidades en París, el café a pesar de tener una estructura y decoración de un pequeño teatro además de darte la sensación de sentarte al lado de pequeños o grandes creadores ; la música era particular : reggaeton, pum pum pum, Boricua morena, dominicana pum, pum mami. Bueno sucede en todas partes…

Así pasé parte Del día, siendo osada y manipuladora, inventándole fantasmas a la gente que se asomaban en aquel café parisino en las redes de los Brazos Del Sr. Montparnasse, pero aún sigo sin encontrar mi rincón favorito.

PARA Tí, VALE

"El discovery de los pobres" primera frase que me hizo luego enamorarme del mundo audiovisual, una expresión que identifica Vale TV de donde vengo. Primera expresión que me permitió conocer en parte lo que hago ahora como profesión y lo que busco en cada tema que me permito descubrir.

El conocimiento, la inteligencia y en definitiva la información son los enemigos fieles de los cobardes, de aquellos gobiernos que no permiten que la gente piense por ellos mismos porque necesitan una población ignorante, un país esclavo de la miseria que dan los embelezados por el poder.

Es triste saber que sea necesario meterse hasta con canales como Vale TV, un espacio reservado a la propagación de la cultura como bandera política, donde los venezolanos , no importa los estratos sociales, tienen acceso a la historia, arte, ciencia, tecnología, información y por capricho y arrogancia, porque sabe que su fuerza se debilita, en voz alta y delante de todos decide confiscarnos el acceso a la educación.

Todo país democrático existe porque dentro de su estructura hay disidencia y eso no los enseñan desde nuestras casas: “si no estás de acuerdo hija reclame, con respeto, pero hable” ¿cómo podrá el tirano con semejante fuerza?. El sabe que las generaciones sucesoras, los jóvenes que ya son profesionales han crecido con esa semilla y que será muy difícil arrancarla. Los creativos, artistas, periodistas, escritores todos venimos de la misma cesta somos la misma calaña y aunque le duela no cambiaremos porque cuando no se está de acuerdo con algo hay que rememorar las palabras ancestrales de nuestros abuelos, tatarabuelos que lucharon contra Pérez Jiménez o quizás recordar la Generación del 28.

Que no, chico, te dije que no, punto cierres la Fundación de Cultura Urbana, Vale TV es un cuchillo a tu garganta porque estás arrasando con la calidad cultural y creativa que tiene el país y la capacidad de decir las cosas sin tapujos ni fantasmas.

Este pequeño artículo que publico hoy se lo dedico a todos aquellos que conozco y que no conozco que trabajan y trabajaron para Vale TV. No hay que permitir que la cobardía le gane la batalla a la decencia. Una compañera y colega me dijo en estos días que hay que luchar con lo que tenemos y sabemos hacer, que cada quien pone su grano de arena según lo que dice sus sentimientos y su capacidad de hacer cambios. Cada uno tiene un rol en esta tierra por algo vivimos y nacimos, aunque estemos lejos es necesario utilizar las herramientas que tengamos a mano y creer en nuestros principios, esa ideología indestructible que se traduce en el respeto y aceptación a lo distinto a nosotros y a quienes piensan diferente. No es justo para aquellos que han trabajado por construir país, intelectuales, no intelectuales, escritores, no escritores, aprendices y soñadores, hay que seguir dibujando el camino y sólo se logra con perseverancia y buenas ideas.

Yo comienzo por aportar la pluma, la palabra que aunque no sea tan perfecta como la de muchos escritores o críticos y periodistas, lo que pienso lo digo. También aporto mi cámara y mi ojo crítico, sobre todo , lo más importante: las ganas de cambiar las cosas y decir la verdad sin miedo. ¿Qué pueden aportar ustedes? ¿seguiremos dejando que nos cierren las puertas del conocimiento, la inteligencia? ¿nos abatirá la arrogancia, el resentimiento y el desconocimiento de lo que realmente somos los venezolanos?

VOLVIENDO A LOS TRECE.

Creo entender ahora, el problema no son ellos o la cultura; definitivamente soy yo que no me permito salir del cascarón. Una cobertura gruesa de la que me he metido desde que tomé la decisión de venir a vivir aquí.

Recuerdo cuando tenía trece años he íbamos con mis padres todos los fines de semana regularmente a la playa. Un sitio que me trae muchos recuerdos y que ahora me permite reflexionar un poco sobre el presente. La Guaira, Edo. Vargas me dice mucho a lo largo de mi infancia y adolescencia.

Resulta que para esa época, era una persona tímida o insegura más bien, trataba siempre de escabullirme de los grupillos de niños de mi misma edad porque no sentía que podía tener una conversación amena o quizás que se rieran de mis chistes ( en verdad nunca he sabido contar chistes) me daba terror sentir que iba a ser rechazada, entraba en pánico sólo saber que podría existir la posibilidad que no me aceptaran o que no fuera lo suficientemente simpática para ellos.

Todas estas pre hipótesis entraban en mi cabeza antes de acercarme al grupo de niños quienes se divertían todo el fin de semana bañándose en la playa, jugando pelota etc y yo parecía un agente extraño escondida entre los matorrales de uvas de playa observando desde lejos como cada quien interactuaba a su manera y a veces jugaban a ser grandes. Envidiaba enormemente a mi hermano tres años mayor que yo que lograba de un solo golpe involucrarse con la gente sin problemas ni prejuicios. Dios, Que rara era!

Mi madre preocupada me decía “ por qué no vas a jugar con ellos” “por qué no te metes en los concursos de vacaciones y así haces amigos” para mí eso era imposible, pero ¿cómo explicarle a mi madre que lo que tenía era un pánico que me estrangulaba el estómago y que no me permitía ser yo?. Para deslizarme un poco entre tanta presión yo conseguía las excusas más ridículas, “ no , mamá no me gustan ese tipo de cosas, ya yo los conozco y no son tan simpáticos como crees” lo hacía para no reconocer que estaba perdiendo la oportunidad de ser sociable, divertirme, conocer gente nueva; preferí quedarme con mi hermana seis años menor que yo ( no que no me gustó, adoro a mi hermana) porque me sentía segura, claro, ella igual me iba a querer porque es mi hermana.

Todo esto para decir que hoy he vuelto a los trece y siento que soy esa niña insegura, escondida entre los árboles viendo como suceden las cosas de lejos. Tengo la sensación de haber perdido la confianza y que me gustaría volver a rescatarla. Entro en pánico constante, el estómago se me estrangula, me da dolor de barriga, me enfermo: sí, definitivamente son los mismos síntomas.

Que ridiculez tan absurda que a mis 30 años he retrocedido, quizás sea la situación actual en la que me encuentro donde ando tratando de entender a la gente , su idioma, idiosincrasia, sin embargo, tampoco he tenido mucho tiempo de hacerlo porque desde el embarazo y el nacimiento de Lucía ando sumergida en un mundo paralelo en un país igual de paralelo e insólito, quizás como yo.

Patéticos somos todos

Quién juzga a quién. Por qué somos tan críticos con los demás cuando diariamente no podemos reconocer nuestros propios baches en la vida. Qué sentido tiene hacer sentir a alguien miserable cuando las cosas siempre son más sencillas de lo que son.

Creo que estamos aún sumergidos en los parámetros más rígidos de una sociedad absolutamente conservadora que no permite escalas ni colores diferentes y lo interesante de todo esto es que muchas veces son los mismos que hacen cosas peores como la hipocresía.

Todos tenemos derecho a equivocarnos, no lo dice ninguna constitución del mundo porque es un principio que no ha creado el hombre y por ello es difícil justificarlo. Nosotros pasamos por alto todo aquello que no está firmado en un papel con sello de institución que pasa simultáneamente por un Ministerio, pero no somos capaces de aceptar las cosas simples de la vida porque no la vemos todos los días en las noticias.

Equivocarse es sagrado para el desarrollo humano, y como tampoco está comprobado científicamente y no hay estadísticas pues no entra entre los cánones justificables de la existencia humana, la sociedad.

Patéticos somos todos, ¿quién no lo ha sido? ¿quién no ha preferido beberse unas cervezas con sus amigos a ir al cine con la novia o novio? ¿quién siendo mamá no se ha encerrado en el closet de su cuarto a llorar inconsolablemente por toda la responsabilidad que tiene en sus manos y que no puede seguir soportando que su hija llore sin cesar ? ¿quién no ha dejado de reír y ha cambiado por circunstancias de la vida? ¿quién no ha dejado de amar a una persona y le ha hecho daño sin querer?

¿Pero por qué somos tan duros? Por qué siempre nos tienta el prejuicio para luego sacar conclusiones que hieren, atormentan y hacen sentir a la gente más miserables . La sociedad y sus parámetros absurdos son los que han logrado que se cometan los peores errores de la historia, genocidios, extremismos, prostitución, drogadicción. Quién coño nos hemos creído para habitar en este mundo cargando la corona. Quién eres tú, para decir que no vale la pena, que no valgo, que no valemos. Quién somos nosotros para decidir el futuro de los demás.

Reflexión.

Máquinas útiles

Una de las prioridades en las que estoy sumergida es ser mamá y me pregunto todos los días qué podría decirle a Lucía cuando quiera comenzar la Universidad. Es cierto, a penas tiene 10 meses y muchos me dirán que me relaje y la disfrute porque crecen muy rápido y cuando son pequeños los problemas son directamente proporcional a su edad " niño pequeño problema pequeño, niño grande problema grande.

Esta inquietud me viene cuando sin casi poder pestañear veo en el embrollo humano en el que estamos metidos: la crisis económica, descontrol en el poder, malas decisiones políticas, caos infernal del clima y la naturaleza; en fin, una sensación apocalíptica que tengo del mundo, cosa que es curiosa, porque en mi situación de madre primeriza no debería pensar así porque cuando uno tiene hijos por primera vez, lo normal, es pensar en el futuro como una promesa, quizás el camino amarillo del Mago de OZ, pero me cuesta, incluso, creerme el cuento.

Digo todo esto y comienzo con el tema de la Universidad porque el caos mundial ya toca el único espacio que se tiene cuando uno es adolescente para discernir y enterarse de las cosas que pasan a tu alrededor. Justo ahora, muchas universidades están suprimiendo de sus ofertas de estudios algunas carreras humanistas como por ejemplo la filosofía. La soberana crisis está exigiendo a los países desarrollados crear humanos especializados en carreras, generalmente científicas y técnicas, que cubran las necesidades prioritarias de los países ¿ ustedes se imaginan? nuevas generaciones de jóvenes que no puedan escoger lo que deseen estudiar porque no hay campo, dinero o necesidad de esa profesión, eso es ingratitud, salvajismo y dictadura global.

Las artes, sociología, historia entre otras carreras son las primeras en desaparecer por no haber suficiente dinero, entonces, la educación del futuro estará supeditada a "esto es lo que hay". Para la gran filósofa estadounidense Martha Nussbaum el no permitir que el ser humano se construya a través de la cultura y la historia los hará más ignorantes y a la larga existirá una generación de máquinas útiles sin capacidad de discernir y reflexionar sobre su mundo exterior y los hechos que le rodean. Es cierto que luego de la crisis y en las crisis se crecen los seres humanos pero la misma palabra lo dice "humanos" sin humanidad ¿cómo crecer entonces?

Quizás a mí me duela más porque soy humanista y considero que las humanidades necesitan ocupar su espacio bien merecido en el mundo. Nos hemos convertido en seres mezquinos y muchas veces idiotizados por el poder y perseverar por conseguir más bienes materiales que espirituales. Yo no soy aquí la María Teresa de Calcuta o Gandhi a veces caigo en la estupidez del ser, pero no reconocer que es una brutalidad enorme y un error garrafal que las universidades opten por invertir más en unas ciencias que en otras les quita abruptamente la opción de escoger lo que quieras ser cuando seas grande.

¿Quiénes serán entonces las futuras generaciones de profesionales? ¿serán todos iguales? ¿dónde queda el concepto de Universidad?

links de interés:

http://www.courrierinternational.com/magazine/2010/1025-ou-va-l-universite
http://press.princeton.edu/titles/9112.html
http://chronicle.com/article/The-Liberal-Arts-Are-Not/64355/

La nueva generación de lobas.

Las lobas andan sueltas. Desde Gloria Trevi con su oda al pelo suelto en los años 80 y su reivindicación con la liberación de las mujeres a ciertos tabúes sexuales pues llegan las nuevas voluntarias del 2010 quienes siguen predicando la imposición de la mujer en todo nivel, sobre todo el sexual.

Cuando hablo de la nueva generación de las lobas, tomo por entrada la liberación de Shakira quien ha sepultado la inofensiva criatura de Pies Descalsos para maullar en las noches y salir de aventuras por ahí en medio de la noche quizás a un bar, mezclarse entre las multitudes anónimas y perderse entre el humo del cigarrillo y lanzarse en los brazos de algún caballero. La Britney que luego de su caída moral resucita aún más molesta y sigue con sus mensajes de vete al demonio soy rica, famosa y no te necesito, o ahora, muy recientemente Christina Aguilera que a pesar de su estabilidad emocional y todo le brilla, ha decidido vestirse de cuero látex diciendo "I`m not myself tonight" con látigo en la mano representando la dura, la que hace lo que le da la gana y si piensas lo contrario te manda a lavarte ese paltó.

( expresión caraqueña que se refiere al traje de hombres como diciendo despectivamente desaparece, lárgate que hago lo que quiero)

Lo cierto es que algo sucede entre las mujeres de hoy. No tengo ni idea si se trata de un tema de edad pero estoy segura que las cosas han cambiado y lo vemos con los lanzamientos de productos de alta consumación femenina, en la música entre otras estrategias de marketing que realmente te ponen a reflexionar .

Yo, en estos días le comentaba a mi esposo que si el tenía una visión de la mujer actual como si todas fuésemos lobas reprimidas en cajas de metal a punto de estallar, el me dijo que no entendía la pregunta y luego le expliqué justamente las tendencias musicales que son las más comerciales entre las jóvenes de 20 a 30 años y las artistas en casi todo su producto musical hablan de liberación: ahora soy yo, quiero hacer lo que me da la gana,vete al diablo, ¿qué pasa? ¿ será que hay mucha infelicidad ? entonces me dije que definitivamente existe una nueva generación de lobas a punto de estallar, ¿cómo saco esa conclusión? pero es que es lógico. Fíjense: para vender un producto se debe hacer un estudio de mercado donde te dice más o menos que hacer con tu creación pues eso sucede también con la música, si, es cierto, hay cantantes talentosas que se inspiran y viajan a la India y cuento pero en realidad ellos tienen que ver qué se mueve por ahí y la mayoría dice estar en una etapa de confianza espiritual y sexual entonces se visten de cuero portando esa imagen de dominatrix.

En realidad yo no estoy en contra de las mujeres que necesitan sentirse lobas de vez en cuando, me imagino que es una desesperación de estar un poco al límite en tu vida, aquellas que se sienten reprimidas por la sociedad o que no se sienten del todo contentas con lo que hacen o con quien están casadas o con quien viven; lo cierto es que cada quien tiene el derecho de tomar su decisión y si quiere ser loba pues que lo sea, esperando que no caiga en los brazos del amigo de su mejor amiga, por ejemplo.

De todas formas, es un tema que da mucho de que hablar y cada quien según su propia experiencia y situación tendrá diferentes opiniones, sin embargo, es divertido ver como Shakira hace de Loba pero quizás verlo en la vecina sería un poco raro ¿no? los prejuicios y demás opiniones personales saltarían y destrozarían a la pobre vecina, en todo caso no sería nuestro problema. ¿Qué opinan? ¿estamos en la generación de las Lobas?

Ni modo, entonces Gloria Trevi ya pasó a otra generación y llegaron las que va más allá de las medias rotas y vestirme como quiero ahora es vestirse de cuero, lobear y perderse en los brazos de cualquier caballero pero perdóname amor que hoy no soy yo, mañana volveré a ser la misma.

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Lo que pienso lo digo: La pirámide mal invertida

Lo que pienso lo digo: La pirámide mal invertida

La pirámide mal invertida

Sí, claro, ya lo sabemos. El periodismo está cambiando pero no sabemos a dónde va y a quiénes está arrastrando. Actualmente nuevas tendencias en la forma de hacer noticia están siendo experimentadas hasta por los medios más tradicionales.

Cuando uno estaba en la universidad y comenzó el boom de internet, recuerdo que mis compañeros preguntaban constantemente si los medios impresos iban a desaparecer, nuestros profesores, por no quebrarnos las alas premeditadamente, nos decían que la misma inquietud apareció cuando la Televisión le dio un vuelco importante a la profesión y los medios impresos siguieron de pie adaptándose a los cambios pero luego apareció la gran frase "Una imagen vale más que mil palabras" , los periódicos tuvieron que apretarse el cinturón, buscando la manera de ser más interactivos.

Pobres, ahora la cosa ha ido empeorando, no lo tienen fácil. Internet ha dado un golpe importante en la forma de elaborar las noticias. La famosa pirámide invertida ha quedado en la vitrina de una tienda de antiguedades y los periodistas buscan enfocarse más en el contexto que en las cinco W yendo más allá de la formalidad tanto en la escritura como en el montaje audiovisual de un reportaje, sin caer en la diatriba de la objetividad y subjetividad porque hoy día es muy difícil saber eso cuando el mundo está plegado de radicalismos.

Entonces, imagínense ustedes leer una noticia donde no exista una breve descripción de lo que pasa o que te de un poco más de profundidad, es muy aburrido escribir así y como ahora uno puede adjuntar videos, grabarlos tu mismo desde tu teléfono portátil pues estamos al alcance de la mera y neta descripción de los hechos, las noticias o artículos planos no dejan sino un mal sabor de boca para luego decir ¿ y entonces?. Es cierto, ahora vivimos en una sociedad donde no tienes mucho tiempo y la capacidad de lectura ha disminuido, no porque ya no nos interese, sino porque tenemos que tomar el metro, el tráfico no nos permite movilizarnos, hay que llevar a los niños al colegio, tenemos tres reuniones el mismo día, en fin; sucede que nuestra necesidad de estar informados es constante pero en cortos períodos de tiempo. Muchas personas prefieren leer el periódico los domingos, por ejemplo, que tienen tiempo para hacerlo sino, bienvenido Internet o Blackberry, Iphone etc. los aparaticos que te dicen hasta como caminar y comer.

Con toda esta revolución tecnológica en la profesión que ya lleva un tiempo, existen periodistas latinoamericanos reconocidos o ni siquiera célebres que están desarrollando productos webs muy interesantes y que evidentemente están cambiando la dirección de la profesión; un ejemplo la página web colombiana www.lasillavacia.com , su creador Raymundo Rivas Palacios no busca "Hacer Noticia" o ser el primero en darla, con lo cual, uno de los principios fundamentales de la profesión que es la inmediatez en la información, ha cambiado y para algunos dar contexto, periodismo de profundidad sobre temas específicos: son las nuevas apuestas informativas; y puntualmente para este periodista: contextualizar en profundidad e interactuar sobre la política colombiana, es su norte.

Sin embrago surge un problema y que es el eterno inconveniente de esta profesión: el dinero. Lasillavacia.com, en particular ha cambiado la manera tradicional de buscar anunciantes como por ejemplo vender bases de datos. Lo cierto es que aún vender noticia por internet sigue siendo un negocio no rentable porque las empresas no le tienen confianza al mercado cibernético porque aún es difícil recuperar la inversión o sustentar los resultados de la efectividad de la web.

Yo considero que ahora es el momento para muchos periodistas que están en la lucha de que los tomen en cuenta en periódicos, canales de televisión, radios etc de crear su propio sitio de interacción. Por qué seguir tocando la puerta diciendo todo el tiempo yo se hacer esto, aquello, para tin para tan porque cuando volteas , te das cuenta has pasado mitad o más de la mitad de tu carrera pidiendo limosna.

Links de interés:

www.lasillavacia.com

http://www.gatopardo.com/numero-100/medios/periodicos-sin-papel.html

Despecho Profesional

¿Cómo se siente dejarte caer en cámara lenta sin darte cuenta de lo que pasa a tu alrededor? . Quizás es una pregunta rebuscada, no estoy buscando respuestas lógicas sino la mera reflexión de tu vida y todo lo que va ocurriendo contigo. A mí nunca me gustó el tiempo y calcularlo menos ahora resulta que paso contando las horas, días, meses constantemente para saber pa dónde agarrar y qué hacer. ¿Será la crisis de los 30?, es que antes de tener esta edad, (y sigo contando,) había escuchado comentarios como estos: tener treinta te lleva a revisar las cosas y mirarte en retrospectiva, que a veces no te hayas , no te sientes vieja pero no tan joven y no quieres perder el tiempo (vuelvo a contar).

Es cierto, para mí las cosas han resultado un poco bruscas, los cambios vinieron inesperadamente como eso que llaman destino o no sé si fue eso pero en todo caso ha sido un volcán y montaña rusa a la vez. Todo lo he hecho consciente, sin embargo, ando buscando dónde quedarme y reposar todo este huracán de cosas que han estado pasando. Le he pedido a Simón Diaz , canta autor venezolano muy querido, que me preste su canción o quizás esta línea: "Lucero de la mañana préstame tu claridad para alumbrarle los pasos a mi amante que se va, si pasas algún trabajo lejos de mi soledad, dile al lucero del alba que te vuelva a regresar" es una petición al Unicornio Azul de Silvio Rodríguez ( esto lo he inventado yo), a la musa de las cosas simples que me ayude a seguir asombrándome de las cosas y buscar mi camino profesional que forma parte de mi y que teniendo un esposo e hija maravillosa que me hacen la esposa y madre más feliz del mundo pues el tema profesional me tiene de capa caída ¿cómo sopesar las cosas no? nunca estamos conformes.

No sé si ha sido un error vivir el periodismo intensamente pero es que cuando se quiere mucho es fácil enguayabarse, es decir despecharse, llorar por alguien que se quiere mucho y ha partido. Pues sí así me siento frente a la profesión, mi unicornio azul anda por allá perdido y no quiere volver está renegado ahí jugando en el monte: ¿cómo hacer que vuelva? no quiero seguir contando y esperado a que alguien crea en lo que hago es terrible, desesperante es como tener un amor imposible. Lo peor es que tampoco he conseguido la motivación para seguir atando el pobre caballo, mucha miseria en los medios, mucho miedo de decir las cosas...

No sé si el Lucero de la mañana de Simón Diaz me ayude pero ¿qué hacer? estoy más perdida que Marcos buscando a su mamá ( viene de una caricatura de los 70 creo corríjanme y la triste historia cuenta el desespero de un niño huérfano que busca a su madre) no sé si son los 30, la crisis, la mala racha, París, pero quiero regresar al monte donde la simplicidad es mi motivación y la hora y el tiempo no son precisamente mi punto de partida.

Y para los que digan, deja de quejarte y pues agárrate y busca otras opciones pues el blog se ha creado para eso y a mí me gusta conversar, escribir y como muchos amigos son los que de vez en cuando leen las tonterías que digo pues es la mejor manera de comunicarme con ellos así que abstenerse de decir "no te preocupes ocúpate" lo siento hermano sé que es tu frase favorita y tiene mucho sentido pero hoy soy la mártir y cuando uno anda despechado necesita ser la Mari Mar (novela mejicana, culebrón)

Entonces, díganme ¿qué opinan? ¿son los 30? , ¿es verdad esto? porque sino les agradezco a los menores que yo que apliquen de ahora en adelante la filosofía de Peter Pan, vivir en el país del nunca jamás.... sin Chávez claro, los políticos, banqueros corruptos, oportunistas y todos aquellos que nos han jodido el planeta y nos han hecho perder el tiempo.

Te odio

Eres vil, hipócrita, inútil, cobarde. Te has burlado de todos con esa fachada de niño salvador y resulta que eres el mismo error que todos cometemos cuando tomamos las peores decisiones. Villano de película chiclosa que representa todos los clichés de un país. Aura negativa y maléfica, COBARDE, sobre todo eso: cobarde que necesita el apoyo de fieles pobres de espíritu para alimentar tu crueldad. Egocéntrico, yo te aseguro que te miras al espejo todos los días y te dices "lo estoy escoñetando todo pero ME DA IGUAL". Patético predicador de mentiras, ni tu mismo te las crees, mediocre.

Estás recogiendo lo que has sembrado durante casi once años de inagotable mentira y desfachatez. Hasta el comunismo te queda grande, fidel te queda enorme, tu país no te merece. Me provoca ser bruja y conjurar todos los maleficios posibles para que tengas pesadillas todas las noches y veas desde tu ventana blindada como asesinan "a tu gente" que no son tuyos que no te pertenece, tu no tienes derecho a jugar a la marioneta con el país de donde vengo: Traidor!.

Tú mala hierba, maldición de un país lo único que haces es odiarlo, no lo quieres sólo buscas alimentar tu poder. Vampiro insaciable nos estás desangrando, humillando, nos dejas desnudos y sin protección. Sin alma, porque dices cuidar al pobre y dejas que tus lacayos escondan comida para luego dejarla podrir y que le ronden los zamuros ¿ cómo interpretas el hambre? si le tiras al pobre basura, tu miseria, tus miedos.

Cómo decirte que es tan injusto y justo a la vez que hayas llegado a nuestras vidas, Cómo decirte que nunca había odiado a nadie en mi vida hasta que se metieron con lo que más amo, con lo que me dio lo que sé, me crió, que me protegió, me donó la familia que tengo. Quisiera expresarte lo mucho que me averguenza tu misera, no eres humano, perteneces a otro planeta donde deberían residir todos los iguales a tí, todos esos que tienen al mundo hecho pedazos por las mismas mentiras que han dicho justamente los que tanto critican.

Si pudiera pedir un deseo sería tenerte en frente para darte un coñazo y decirte que LA ESTÁS CAGANDO¡¡¡¡¡¡¡¡¡ BASTA ¡¡¡¡ BASTA¡¡¡¡¡¡ DEJA A MI PAÍS EN PAZ ¡¡¡¡ CON LO MÍO NO TE METAS¡¡¡¡ hijo de la grandísima!!!!!!